Quantas vezes mais estarei esperando pelo desejo do consumismo elaborado do pecado capital?

Mas não me venham com bravatas, intencionalmente eu aguardo por um retórico movimeno de despertar, e irei aguardar apenas o meu propósito final.

Volta e meia eu sou metáfora.

Outras vezes abstração.

Mergulho no neologismo, sou da contra-mão.

E por onde quer que passe, levo dentro de mim, o certo retorno de um esbanjado final.

Estarei até o fim, aguardando ser atendido por uma clínica psiquiátrica, aquela que irá me levar ao despertar do semelhante.

E carrego comigo as frações de todos os pormenores.

Até aqui, ainda não encontrei o final esperado por mim, aquele que queria carregar comigo sempre, adiante, longe do meu olhar.

Destemido como poderia ser, aguardo o temeroso fim, e ele que me traga uma garrafa de cachaça, quero brindar com os seres do alto.

A minha ressurreição.

Luz divina e abençoada.

Uma lapadinha para o santo, nada mais.