Formas e cores planejam a sincera atividade de um homem, digno ao seu Manifesto, corrente ao seu anseio particular.

O verso se destrói em mil pedaços. Não existe mais o ato de comungar em delírios apocalípticos. Doses de morfina para aliviar as minhas dores.

Estou insuficiente com o meu desejo. Almejo mais um bocado de histeria nos meus sentimentos expostos.

A mácula que ficou no meu destino irá me guiar pelos caminhos nefastos e sem objetividade.

Sou pássaro neste céu de brigadeiro.

Mas não irei me embrenhar pelos ares próximos às turbinas deste avião. Não quero morrer. Não quero provocar acidentes.

Vou ao encontro iluminado do meu ego com a minha consciência. Porque ainda sangro pelo que ainda não me aconteceu?

Um olhar objetivo. Miro as máximas concordâncias e fecho um ciclo que começou.

Há mais de uma semana. As trevas voltaram.